Antes dos frutos está o tempo. E o tempo é algo que demora tempo. Não me posso apressar contra o tempo, que o tempo vence todas as corridas – é dele a pista. De qualquer tempo levo apenas a lembrança. E dentro de cada tempo há vários tempos, tempos até para se discutir tempo. Toda…
Samuel Johnson, no seu livro Páginas Escolhidas, a determinada altura do texto Sobre a Teoria e a Prática, diz o seguinte: «há muito que os monarcas orientais têm por hábito esconder-se em jardins e palácios, a fim de evitar a humanidade». O que me interessa nesta frase é o seu final «evitar a humanidade». Perco…
Pitada de Pimenta Um mundo diferente nos foi apresentado, embora as gentes sejam as mesmas. Hoje, ao que se consta, é mais fácil apanhar a morte na rua, ao virar de uma esquina. Ouve-se por aí dizer que a morte saiu à rua, enfeitada de vírus ou coisa que o valha. Quando olhamos para o…
O motivo desta crónica percorre os carris de nenhures, cessa nos apeadeiros do vazio e não encontra a minúscula sinalética ou obstáculo capaz de constituir um empecilho ao destino. Parte da simplicidade de uma folha de papel, de um esboço demarcado por linhas ténues e amedrontadas, oriundas da finitude de um lápis a carvão: a…
Podemos positivamente dizer que, atualmente e em Portugal, somos todos livres de dizer e ouvir o que queremos, livres de pensar, de pesquisar e de nos mantermos informados por via de qualquer meio de comunicação. Pergunto, até que ponto é isto mesmo verdade? E caso reconheçamos que não o é, até que ponto estas imposições…
Pitada de Pimenta São horas!, são horas!, grita, sistematicamente, a sincronia esbaforida de um despertador, em cima da mesa de cabeceira, ecoando pelo cubículo, para desgosto de quem está por acordar, levantar e regressar à vida matutina. O gato espreita reconhecendo que o caminho está livre de possível afugentar, entrando quarto adentro. Tendo por hábito…
Vocês não vão acreditar. Não consegui escrever a crónica desta semana. Havia tanto para escrever, mas foi-se-me a ocasião. Desta forma, esta semana não haverá nada na minha coluna. A menos que falecesse. A redação do jornal optaria assim por suprir a ausência da minha última crónica em vida numa necrologia redigida pelo um editor…
Tudo o quanto me resta é um cerne acumulado de apontamentos e objetivos fartos em manchas de papel perdido pela lixeira da consciência. Das janelas do meu quarto não vejo nada mais que mais janelas, mais janelas que para nada dão a não ser – mais janelas. Neste paradoxo todas as janelas do mundo se…
Pitada de Pimenta Querido diário (em masculino, porque acho que sou mesmo muito macho e mesmo muito muchacho), Hoje estou mesmo muito triste. Não, não é por causa do meu velacho, que tenho corpo marracho! Todo eu sou hirto e forte que nem um riacho, não penses tu outras cousas. Disseram cousas feias sobre mim,…
Não tenho em mim todos os sonhos do mundo, resta-me só uma cândida treva fugaz que me dá alento a estas minúsculas palavras a que chamo de crónica. Por vezes nem as quero dactilografar, ou desenhar, ou fazê-las existir de todo. Mas elas persistem por si mesmas através do fôlego sonolento na sombra do instante….