Normalmente, uma pessoa arrebata qualquer dobradiça de um retângulo em madeira quando se acha investido de uma soberania – ou assunto recheado com topping semelhante – capaz de desencadear tal ação. Quando se trata de mim, acontece precisamente o inverso: inativamente, a soleira da porta é transposta e a notícia é dada. “Para desinteresse, desinteresse…
Para almas desprovidas de qualquer tipo de denodo, ciclos e todas as fases de transição com diâmetro variável da primeira enumerada são tragos capazes de lascar alguma da carne situada na garganta. Considerei pertinente a abordagem inicial porque, de certa forma, é possível contemplar o mote e o empurrão necessário para aquela ideia ainda não…
“Fragmentam-se divindades. Ao acaso, talvez. Até porque (ainda) não se conhecem comuns mortais aptos para serem esventrados. Se já imaginaram uma referência superior cortada em pedaços, devolvam o exercício à estaca zero. A prática consuma-se com a aplicação de um método bem distinto: segrega-se a alma de uma possível presença carnal, inverte-se esta última e…
A dança. O solo. As marcas em tom de verde que dele brotam. A acalmia. As brisas, os sopros, os assobios atmosféricos. A plena organização aquando de uma observação superficial. As cinesias (não) deliberadas, as melodias compostas e inscritas na própria invisibilidade. As epifanias compostas pelo autóctone e orgânico. A densidade, o contentamento, o olvidar…
Introduzir. O eterno problema. Não existem diretrizes profundamente enraizadas e restritas a serem seguidas. Esperem. Estamos a ultimar Detalhes. Aguente pacientemente. Não se encolerize quando impingem à Calma. Afinal existem. A produção sussurra para os espaços timpânicos qualquer coisa impercetível. Abana-se com a Cabeça, forja-se um semblante rugoso. Repete-se a Mensagem. Já não se sussurra….
Dezembro não é – decididamente – um mês que albergue e ofereça guarida à poesia. Digo-o eu, a propósito de uma autoridade incapaz de ser reconhecida e da pretensão de lapidar uma (para já) breve sequência construída ao longo dos últimos cinco meses, na mais plena das inconsciências. Talvez a razão de perpetrar tal ato…
O esconderijo. O buraco pela frincha de uma porta ou janela quase cerrada. A diminuta superfície gosta sempre de respirar, mesmo que a de dimensão largamente superior seja soberana. O cenário clarifica e indica um caminho: tempo invernoso e escuro, chuva metódica e intensa, a combustão da madeira encarregue de conferir às paredes e à…
Nesta altura, se Woody Allen não tivesse sido iluminado pela brilhante ideia de realizar e dirigir Manhattan, a (minha) massa densamente cinzenta permanecia envolta nos inúmeros cruzamentos da desagregação e mutabilidade do amor. Agora, continua acercada só de muitos. A casualidade do fervilho é tão ou mais transparente do que a vontade de cometer uma…
(O advérbio está em falta. Sou adepto de iniciar qualquer rascunho com um bom advérbio e, por isso, contestatário de qualquer outra forma de prólogo. Diria, até, reacionário. A questão estética assume a sua preponderância na chamada lista de supermercado. Quem o diz, é tido como uma raça superior. A supremacia gramatical veio para ficar…
Na memória, era agosto. As vielas encontravam-se obstruídas pela diversidade de dicotomias impalpáveis. Os suspiros exteriorizavam-se e combatiam, em frequência, mãos colocadas na têmpora. O olhar, desassossegado, queria ver além de cabeças calvas e ouvir, adentrar pela barafunda de ruídos impercetíveis. A agonia, provocada pelo movimento da passada mental, germinou ali – a complacência do…